Entre Huancayo y Huancavelica

Entre Huancayo Huancavelica.. "Tambillo"
(añoranzas, algún día volveré a ti)

De nuevo rumbo a la estación
...el tren parte
el cielo jugando con el ande
mientras la locomotora avanza resonando
rompe el silencio el ruido clandestino del Mantaro

Estoy despidiendo callada la neblina,
bailando con el viento y con los eucaliptos
la danza de los días muertos...
aquí podría ser feliz mordiendo una manzana
corriendo entre las tunas,
produciendo algo así como un silbido matutino
podría ser feliz amando sin nostalgia

Pero el tren avanza por caminos
Que rehuyen mi felicidad
...bollos, panes con queso
demasiadas ausencias
coloridas polleras (quiero ponerme una)
seres de maíz
retamas de valles
y finalmente
tener la certeza de amanecer serena a la mañana

Regalo del muchacho de Paris

Caminaba largas horas tratando de contener la respiración ¿cuántos minutos puedo aguantar sin respirar? Al minuto me pongo morada, creo que no puedo contenerla mucho tiempo, rayos, sigo caminando, del trabajo a mi casa, escuchando gusanos, sin ti ya no es lo mismo...
Tiempo que no recibía noticias tuyas, te haces extrañar, me pregunto cómo estará Paris... y ahí estaba otra carta más desde Paris, de nuevo un sobre y una violeta, otra vez sin estampitas ni código postal.
Abro el sobre lo más rápido que puedo, quiero saber de ti, de tus amigos, tú lugar, tú mundo, tus recuerdos, y no logro leer nada porque del sobre se escapa un bichito verde y redondito y peludo que ríe y ríe todo el tiempo y salta y salta, no dice palabra alguna produce un sonido extraño algo así como “biribiri” eso creo.
Salta por todo mi cuarto tirando todo lo que ve a su paso ríe y se mete a mi bosillo, no entiendo su idioma pero entiendo que quiere que le cuente un cuento se hecha a mi costado y le comienzo acontar un cuento, el bichito verde se queda dormido, se ve tan tranquilo y tierno, quién diría que minutos antes dejo mi cuarto hecho un desastre.
Voy corriendo a lo que es algo así como la sala del departamento y busco como loca la carta del muchacho de Paris, necesito respuestas, necesito saber que me ha regalado, que es ese animal, bicho, criatura extraña que duerme ahorita en mi cama, que es traviesa, desordenada, que parece inteligente, pero muy alocada.
Encuentro la carta del muchacho de Paris y la leo con sumo interés, él me cuenta que andaba paseando por el Théâtre des Champs-Élysées, escuchando escuchando un concierto de música clásica... cuál Cortazar y se encontró con este bichito, al bichito le dicen “cronopio” es despistado, alegre, desordenado y juguetón eso me advierte el muchacho de Paris es muy inteligente y muy sensible, no le grites porque se puede escapar y un cronopio suelto en Lima puede ser muy peligroso, la gente en Lima no está acostumbrada a tantas emociones juntas sólo unos pocos.
¿Y ahora qué hago yo con un cronopio? Cómo lo cuido, cómo lo alimento, cómo juego con él, ahora tengo una nueva mascota y no sé bien como tratarla, gracias muchacho de Paris por tú regalo, con tal que después en algún sobre no lleguen las famas y las esperanzas todo será manejable.
Ahora mi nuevo amiguito duerme tranquilito, se calma cuando le cuento un cuento, o cuando le canto alguna canción del Niño Gusano, cuando lo saco a pasear en mi bolsillo por las calles de Lima o cuando jugamos a quien puede contener más tiempo la respiración, mi cronopio y yo somos los dos nuevos amigos, lo llevaré siempre a mis viajes, y algún día el muchacho de Paris tocará la puerta y jugará con nosotros...y viviremos felices comiendo perdices o jugando con ellas

Esto no es para ti - Guillermo

Para ti
madrugadas encapuchadas
durmiéndose entre las manos,
el papel siempre en blanco
sin saber como nombrarte...

Para ti
los ojos perdidos al vacío
de su propio extravio,
los juegos del parque
envejeciendo bajo la lluvia...

Para ti
son todas las cosas
que brillan en la oscuridad,
aire, tierra, fuego, mar:
todo menos esta canción...

Niño Gusano

Infinita tristeza, todo está consumado, todo terminó, y yo sólo lo escucho, y las lágrimas no las puedo contener, te escucho en mi cabeza susurrando una canción, trato de imaginar tú rostro cantando para tantos otros.

Te escucho en cada conversación con un gusano, te escucho con muy poca gente, te escucho frente a esta costa brava, y lo más triste es que no estarás acá, que no te veré más, no te oiré, no leeré más ninguno de tus poemas, ni tus cuentos (escribías genial) no escucharé otra de tus magistrales letras...

Sergio seguirás acá en cada uno de nosotros de los que tuvimos la fortuna de abrir nuestra mente y encontrar belleza en cada cosa, la belleza que encontrabas a la vida, y tenías la genialidad de convertir canciones que parecían románticas, en canciones trasfondo crítico, ya no podrás cantarme en vivo sobre esa mujer portuguesa, ya no más condes duques, ni fabricantes de alas de mariposas, no más Beatriz por quién sufrir, y bueno como hombre bombilla, la bombilla se apagó, y aún no lo creo.

Espero que estés en el Caribe como dice Pedro y Andrés, tomando algún trago, persiguiendo a Jane Birkin, estarás mucho mejor que yo, que cada uno de las miles de personas que te queremos que te amamos, y para los cuáles siempre tuviste un consejo sabio, la recomendación de un buen libro, de una buena película, la crítica sincera a cada uno de mis estúpidos poemas que te hacía llegar para que opines, los cuales leíste con entusiasmo y recelo, los cuales criticaste porque sabías que podía hacerlo mejor.

Y seguiré escuchándote, mientras leo y releo tus poemas, tus cuentos, mientras tus canciones entren en mi cabeza como espinas clavadas en el cerebro... las personas no se deben apagar, por qué te apagaste hombre bombilla, por qué nos dejaste este vacío a todos y cada uno de los que te amamos...sólo me queda decir que nunca te olvidaré fuiste una de las personas más importantes de mi vida...quien marcó toda su influencia en mi para bien o para mal, y siempre dijo experimenten, experimenta todo lo que puedas, todo lo que puedan... y seguiré escuchándote como ya te dije en cada gusano... hay mi niño gusano, poeta, cantante incomprendido...como dices la vida sigue igual... y al final las obras quedan las gentes se van, otros que vienen las continuarán...la vida sigue igual...