Y él escribe me escribe unas cuantas líneas lo deja debajo de la puerta de mi departamento, no tiene nombre, y no identifico su letra, escribe una cuantas líneas y deja una flor morada al lado de la carta (cuanto me gusta el morado) seguro te conozco, seguro me conoces, te escondes en el anonimato ¿por qué?
Escribe como si me conociera, escribe desde Paris pero no tiene una estampita postal en el sobre, entonces el muchacho de Paris no tiene rostro, ni nombre, va dejando cartas desde hace ya unas cuantas semanas, todos los viernes... escribe bonito, me cuenta de su tierra del frío estructural de Paris, me narra historias me cuenta cuentos... pone dos o tres frases en francés oui, madame, bonjour, au revoir (se despide) ¿hablará francés? No lo sé...
Dice que me vio una vez en el aeropuerto una madrugada gris de Lima, yo iba distraía como siempre y él también, dice que nos chocamos y le tiré el equipaje, jamás le pedí perdón al contrario le grité... él volvía a Paris, y yo me iba a Turquía, dice que en ese instante supo que tenía que escribirme todos los viernes.
Yo nunca pisé Turquía tal vez fui en sueños, y tal vez tú también fuiste a Paris en sueños y tal vez sólo nos conocemos en sueños, y desde tus sueños vienes a mi casa a dejarme cada dos días una carta contándome de tú vida...
¿quién eres tú? Muchacho de Paris, chico que se oculta en el anonimato que me roba una sonrisa una vez por semana, que siempre tiene una historia diferente de nuestros encuentros, que escribes tan lindo que me da vergüenza responderte por miedo a que te rías de mi humilde escritura... algún día nos encontraremos en el frío de Paris te reconoceré entre toda la multitud y nos iremos a tomar un café, y a escuchar gusanos...mientras tanto sigo esperando ansiosa tus cartas todos los viernes...
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